C'est maintenant l'automne de ma seconde année à Paris. On m'y a envoyé pour une raison dont je n'ai jamais pu sonder la profondeur. Je n'ai pas d'argent, pas de ressources, pas d'espérances. Je suis le plus heureux des hommes au monde. Il y a un an, il y a six mois, je pensais que j'étais un artiste. Je n'y pense plus, je suis ! Tout ce qui était littérature s'est détaché de moi. Plus de livres à écrire, Dieu merci !Et celui-ci, alors ? Ce n'est pas un livre. C'est un libelle, c'est de la diffamation, de la calomnie. Ce n'est pas un livre au sens ordinaire du mot. Non ! C'est une insulte démesurée, un crachat à la face de l'Art, un coup de pied dans le cul à Dieu, à l'Homme, au Destin, au Temps, à la Beauté, à l'Amour !... à ce que vous voudrez.

Henry Miller est né à New York en 1891 et mort en Californie en 1980. Il a quitté les Etats-Unis en 1928 pour se fixer à Paris en 1930. Et c'est en France qu'il écrit et publie son premier roman, Tropique du Cancer, en 1934. Viennent ensuite entre autres Tropique du Capricorne (1939) et sa célèbre trilogie Sexus, Plexus, Nexus.