Les fantasmes sont ici chez eux et s'y montrent sans voiles, nus comme des écorchés, dépouillés d'un vain prétexte rationnel. Celui qui parle ici appelle un chat un chat, et en a fouetté d'autres. Pas de discours, donc, juste un désordre des sens réglé avec une froide obstination, une imparable logique : il s'agit de passer à l'acte avec méthode et non de philosopher dans le foutoir. Et pourtant, de ces excès se dégage une morale, celle du sombre plaisir qu'on prend à devenir le jouet de ce qu'on manipule.

Charles Bösersach est né en mars 1949. D'origine "balkanique", il écrit sans arrêt et se promène toujours avec de petits carnets dans lesquels il griffonne. Il garde chez lui des centaines de pages, de textes plus ou mois finis, ébauches, ratures, versions multiples de textes "qui prolifèrent de manière presque autonome." Il s'intéresse un peu à la musique, beaucoup au sexe, aux femmes, au vin, aux événements minuscules. "L'art, lui semble être une des rares activités dignes de l'être humain."